𝔼𝕟 𝕔𝕒𝕕𝕒 𝕔𝕒𝕣𝕔𝕒𝕛𝕒𝕕𝕒 𝕙𝕒𝕪 𝕦𝕟𝕒 𝕝á𝕘𝕣𝕚𝕞𝕒 𝕒 𝕔𝕦𝕓𝕚𝕖𝕣𝕥𝕠

 Y todo avanza bajo la potestad de los segundos,

se ve tan pequeño el mundo en estos momentos, que no puedo evitar el sentimiento en el que me hundo, y fecundo un folio blanco de nuevo con mis tormentos Limitado por paredes y por miedos, sé muy bien quién soy, porque se lo que no quiero, este escenario es frió, y quema como el acero de una hoja que traspasa esta carcasa de cuero Pero en una fría metáfora no expreso cuanto muero, siempre preso de este peso que impide mi ascenso al cielo, no hay escritor tan excelso que supere este lamento, porque el frívolo talento no comprende el sufrimiento Solo estoy contento cuando miento, si conversa mi alegría, desconfía de lo que cuento, lejos del llanto no comparto nada cierto, y en cada carcajada hay una lagrima a cubierto Mi baúl de tristezas es el atril, compasivo del ajeno, y verdugo de mi, oculto mi drama junto a mis ganas de morir, y a ningún inocente le muestro lo expuesto aquí Han pasado los cuervos mas oscuros por mi cielo, ennegrecido por su infinitud y eterno vuelo, ahora se han tornado los tornados un anhelo, tras infames huracanes tras los cuales se fueron Han pasado los cuervos mas oscuros por mi cielo, ennegrecido por su infinitud y eterno vuelo, ahora se han tornado los tornados un anhelo, tras infames huracanes tras los cuales se fueron Y como el vivo sabe de la muerte mas que el ausente, así se yo de la felicidad y de la suerte así como el sensato determina al inconsciente, y el débil ha sufrido mas por la fuerza del fuerte El psicópata quisiera llorar por lo que no siente, y el santo defraudar a sus creyentes, la vida asesina se autodenomina muerte, tratando de imponer su dualidad inexistente ¿Para que es la gravedad que la ciencia tanto defiende, si no para esta hemorragia de lagrimas que descienden? Si cuando quiero caer libremente me suspende, presa y preso de las leyes de una física que muerde ¿Realmente el pensamiento beneficia, o causa mal? Si el suicida es un filosofo que llega hasta el final y el homicida de su viveza es aquel que piensa que después de ese ultimo acto proseguirá su experiencia La ilusión de la certeza es el motivo del que reza, movido por una ávida pereza, pues una mente llana considera su limpieza, así como una vaga visión puede ver plana aspereza Y antes de que tu sien estalle, ¿No es la felicidad una cuestión de apreciación de los detalles? Tal vez tuvo que haber un cartel de aviso, para aquel que miró lejos y vio más de lo que quiso...