𝓔𝓢𝓒𝓡𝓘𝓣𝓞𝓡

 Vacío por dentro da igual el momento,

Me siento tan muerto, no encuentro mi norte. Sujetando este corazón que se parte Impidiendo así que la razón se aparte... Me alaban por lo que he logrado; Como si estuviera de suerte Y claro que ignoran lo caro Que ha salido cada gramo de mi arte... La vida una montaña rusa, A veces una caída libre, La muerte objeción a la excusa, Decídete si quieres verme. He dado la vuelta a mi mundo, Más veces que ni Julio Verne, Perdido buscando mi rumbo, Más ciego que dumbo los viernes. Tirado en la calle como un don nadie, Volviendo sin un duro y sin nadie, Ahora toca hacer que mi futuro irradie Y a todo el que me odie que rabie. Los quise muertos y ¿Pará que? Mejor que vivan y me vean vencer, Leyenda viva, este es mi amanecer, Dispuesto a crecer hasta perecer. Otra caída, otro levantamiento, Hoy doy la bienvenida a mi renacimiento. Sé que la vida se acaba aunque lo haga lento Y sigo en la partida por deferencia del tiempo. Los días de mierda y todo lo malo, El día de mañana será un regalo; Significará lo mucho que he luchado Y así brindaré por cada día nublado. Efímeros ordenados por el caos, Condenados a extinguirse como letras en el vaho, Todo lo que hagas se borrará tarde o temprano Y todo lo que ames será pasto de gusanos. Maldigo por mil esta suerte, Que me hace perecer sin muerte, Tanto que me he vuelto un vidente, En este azar indiferente. Me vienen frases a la mente Y me siento tan impotente, Pensando en pasados que no hice; Posibles felices presentes. Nunca tuve una cosa tan clara Y es que voy con el viento de cara, Lejos de la meta, si el tiempo me reta Y convierte en cometa mis alas. Mi vida sólo tiene un "para qué" Convertir todo este dolor en placer, Cuando mire atrás y diga "lo logré" Quemaré mis penas y las veré arder. Y aunque ya no me siento un despojo, Nada llena el vacío de mis ojos, Con ninguna canción me despejó, Por ninguna ovación me sonrojo. Solo el arte me lleva más lejos De estas rejas que cubren lo rojo, Y me dejó llevar a su antojo Ignorando entre fijo y cerrojo. Si no fuera por este calor Que suplanta esta falta de amor, ¿Qué haría yo si no fuera escritor? ¿Qué haría con este eterno estertor? Mi cielo azul ¿Dónde estás tú? Que ya no iluminas mi cruz, Siempre detrás de su negro ataúd Tiene escondida su luz. Dime, ¿Dónde está la respuesta que tanto he buscado? Subiendo esta cuesta, se detesta tanto desamparo... Mi cielo azul ¿Dónde estás tú? Que ya no iluminas mi cruz, Tiene escondida su luz. que tanto he buscado? tanto desamparo... Mi cielo azul ¿Dónde estás tú? Que ya no iluminas mi cruz, Siempre detrás de su negro ataúd Tiene escondida su luz. Dime, ¿Dónde está la respuesta que tanto he buscado? Subiendo esta cuesta, se detesta tanto desamparo...