ＤＥＮＴＲＯ ＤＥ ＭＩ

 Estoy buscándome a mi mismo en un laberinto sin salida.

No siento nada, no me busques las cosquillas. Mariposon, yo no tengo mariposas dentro, Tengo gusanos de esos que se comen a los muertos. Tengo un jardín de alegrías echo barbecho. Queme con lanzallamas las rosas que no crecieron; Ahora es todo rosa. Quema, que más me da. Si la hora de la siembra nunca llega. Estoy acostumbrado a vivir con esta pena sin haber pecado. Soy aficionado a lectura de sus labios; Esos que anhelo imaginando su sabor, Sin saber que ese caramelo se lo va a comer otro. Y en verdad me la suda muchísimo; Me importa un bledo, ni siquiera la conozco. Y en verdad me la come que se la comas a otro, Ni siquiera hable contigo dos minutos. A veces el caos juega a mi favor. Puede que el huracán se lleve a todos los tornados. Estoy cantando con el corazón, Si suena oscuro es por que lo tengo podrido. Tengo miedo de que me estallen los huevos; me paso 24 horas con el nabo tieso. La testosterona subida hierro, Y si no levanto hierro me dedico a escribir esto. Por eso escribo tanto, Mi libreta esta más llena que la boca de esos cuatro pelagatos. Estar en mi contra no es morder polvo, Es comer kilos de tierra hasta acabar cagando cuarzo Hasta que tengamos que vivir nadando, a mi no me a echo falta agua para estarme ahogando. Aunque parezca que soy un tío calmado; Si buscas mi peor lado, puedes encontrarlo. Cristalino cuando escribo, puedes ver Dentro de mi si lo deseas, yo no oculto nada, primo. Soy tan real que estoy soplándote al oído. Soy tan real que me hago pajas y te lo digo. Esto no es música, lo he dicho muchas veces. Me la suda que no me escuches o que lo hagas y te avergüences. O que tengas que poner bajo los altavoces Pa' que la puta de tu madre no lo escuche. Podría deciros que soy el puto amo, pero ya hay muchos puestos de mentirosos ocupados. A cada tema que saco denigro mi imagen, Pero prefiero daros vergüenza a ofreceos marketing. (Solitario, puta. Iros a tomar por culo a escuchar música comercial. Esto no es música, cabrón. Ni en años entenderíais lo que es esto. El arte no se puede explicar, el arte no pertenece a géneros. ¿Qué vais a entender? Cabezas vacías. Solo los locos pueden entenderlo. ¿Qué coño vas a entender? Me limpio el culo con el roce de tu vida. Tu puta vida resuelta, maricón).