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 𝘓𝘢 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘶𝘳𝘢 𝘦𝘴 𝘭𝘰 𝘮á𝘴 𝘤𝘦𝘳𝘤𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴𝘵𝘰𝘺 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘭𝘪𝘣𝘦𝘳𝘵𝘢𝘥, 𝘱𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘪𝘦𝘮𝘱𝘳𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘮𝘦 𝘧𝘢𝘭𝘵𝘢 𝘦𝘭 𝘢𝘪𝘳𝘦 𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘮𝘦 𝘭𝘰 𝘥𝘢,

𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘰𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘮𝘢𝘦𝘴𝘵𝘳𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘪𝘯𝘧𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘳𝘦𝘢𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥, 𝘢𝘭𝘦𝘫𝘢𝘥𝘰 𝘥𝘦 𝘦𝘴𝘢 𝘧𝘪𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘢 𝘭𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘭𝘢𝘮𝘢𝘯 𝘯𝘢𝘷𝘪𝘥𝘢𝘥

𝘝𝘶𝘦𝘭𝘷𝘰 𝘢 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘣𝘳𝘢𝘳 𝘭𝘢 𝘦𝘴𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘤𝘰𝘯 𝘮á𝘴 𝘱𝘢𝘤𝘪𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢, 𝘱𝘰𝘳 𝘲𝘶𝘦 𝘴é 𝘲𝘶𝘦 𝘩𝘢𝘺 𝘥𝘰𝘭𝘰𝘳𝘦𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘳𝘦𝘴𝘶𝘦𝘭𝘷𝘦 𝘭𝘢 𝘤𝘪𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢,

𝘵𝘶𝘷𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘯𝘧𝘳𝘦𝘯𝘵𝘢𝘳𝘮𝘦 𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘵𝘰𝘳𝘮𝘦𝘯𝘵𝘢 𝘳𝘦𝘤𝘪𝘢 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘤𝘦𝘳𝘵𝘪𝘧𝘪𝘤𝘢𝘳 𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘶𝘯𝘢 𝘥𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘥𝘦 𝘮𝘪𝘴 𝘤𝘢𝘳𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢𝘴

𝘠 𝘢𝘩𝘰𝘳𝘢, 𝘤𝘰𝘳𝘳𝘰𝘣𝘰𝘳𝘢𝘥𝘰 𝘦𝘭 𝘩𝘦𝘤𝘩𝘰, 𝘤𝘪𝘦𝘯𝘵𝘪𝘧𝘪𝘴𝘵𝘢 𝘩𝘢𝘴𝘵𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘳𝘦𝘴𝘪𝘴𝘵𝘢 𝘦𝘭 𝘱𝘦𝘤𝘩𝘰,

𝘩𝘦 𝘥𝘦 𝘳𝘦𝘥𝘢𝘤𝘵𝘢𝘳 𝘮𝘦𝘳𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘭𝘢 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥 𝘦𝘯 𝘮𝘪 𝘤𝘶𝘢𝘥𝘦𝘳𝘯𝘰 𝘺 𝘢𝘴𝘶𝘮𝘪𝘳 𝘦𝘴𝘵𝘦 𝘥𝘰𝘭𝘰𝘳 𝘦𝘵𝘦𝘳𝘯𝘰

𝘔𝘦 𝘴𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘋𝘪𝘰𝘴 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘪𝘯𝘧𝘪𝘦𝘳𝘯𝘰, 𝘩𝘢𝘺 𝘤𝘰𝘴𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘮í 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘦𝘯𝘵𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰...

𝘢 𝘷𝘦𝘤𝘦𝘴 𝘮𝘦 𝘴𝘰𝘳𝘱𝘳𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘴𝘰𝘯𝘳𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢𝘴 𝘱𝘳𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘱𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘴é 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘰𝘺 𝘶𝘯𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘳𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘦𝘴𝘵𝘰𝘺 𝘢𝘳𝘥𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰

𝘠 𝘴é 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘩𝘰𝘳𝘢𝘴 𝘢𝘱𝘳𝘪𝘦𝘵𝘢𝘯, 𝘺 𝘲𝘶𝘦 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘭𝘭𝘦𝘨𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘩𝘰𝘳𝘢 𝘯𝘰 𝘩𝘢𝘣𝘳á 𝘵𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰 𝘯𝘪 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘩𝘢𝘤𝘦𝘳 𝘭𝘢𝘴 𝘮𝘢𝘭𝘦𝘵𝘢𝘴,

𝘦𝘴 𝘥𝘦𝘫𝘢𝘳𝘴𝘦 𝘤𝘢𝘦𝘳 𝘰 𝘢𝘴𝘤𝘦𝘯𝘥𝘦𝘳 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘤𝘶𝘦𝘴𝘵𝘢, 𝘱𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘩𝘢𝘺 𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘪𝘥𝘢 𝘺 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦𝘢 𝘫𝘰𝘥𝘪𝘥𝘢 𝘦𝘴 𝘦𝘴𝘵𝘢

𝘈 𝘷𝘦𝘤𝘦𝘴 𝘱𝘪𝘦𝘯𝘴𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘮𝘦 𝘥𝘦𝘵𝘦𝘴𝘵𝘢𝘴, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘷𝘶𝘦𝘭𝘷𝘦𝘴 𝘢 𝘫𝘶𝘨𝘢𝘳 𝘤𝘰𝘯𝘮𝘪𝘨𝘰 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘮𝘦 𝘢𝘳𝘳𝘦𝘴𝘵𝘢𝘴,

𝘺 𝘤𝘰𝘯 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘳𝘦𝘴𝘪𝘨𝘯𝘢𝘤𝘪ó𝘯 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘱𝘳𝘰𝘵𝘦𝘴𝘵𝘢, 𝘮𝘦 𝘲𝘶𝘦𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘧𝘳í𝘢 𝘤𝘢𝘮𝘢 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘵𝘦 𝘢𝘤𝘶𝘦𝘴𝘵𝘢𝘴

𝘠 𝘵𝘰𝘥𝘰 𝘦𝘴 𝘳𝘦𝘭𝘢𝘵𝘪𝘷𝘰 𝘦𝘯 𝘵𝘶 𝘢𝘯𝘵𝘦𝘴𝘢𝘭𝘢, 𝘢 𝘷𝘦𝘤𝘦𝘴 𝘦𝘭 𝘳𝘦𝘭𝘰𝘫 𝘢𝘷𝘢𝘯𝘻𝘢 𝘺 𝘦𝘭 𝘵𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰 𝘴𝘦 𝘱𝘢𝘳𝘢,

𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘲𝘶𝘪𝘴𝘪𝘦𝘳𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘢𝘴𝘢𝘳𝘢, 𝘱𝘶𝘦𝘴 𝘮𝘪 𝘷𝘪𝘥𝘢 𝘦𝘴𝘵á 𝘩𝘦𝘤𝘩𝘢 𝘥𝘦 𝘩𝘰𝘳𝘢𝘴 𝘺 𝘵𝘶 𝘦𝘴𝘱𝘦𝘳𝘢 𝘴𝘢𝘭𝘦 𝘤𝘢𝘳𝘢

𝘗𝘰𝘥𝘳í𝘢𝘴 𝘴𝘦𝘳 𝘭𝘢 𝘤𝘶𝘳𝘢 𝘥𝘦 𝘮𝘪𝘴 𝘵𝘢𝘳𝘢𝘴, 𝘰 𝘦𝘴𝘦 𝘱𝘰𝘻𝘰 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘥𝘦𝘴𝘪𝘦𝘳𝘵𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘮𝘦 𝘢𝘩𝘰𝘨𝘢𝘳𝘢,

𝘵ú 𝘱𝘰𝘥𝘳í𝘢𝘴 𝘴𝘦𝘳 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘯 𝘮𝘦 𝘥𝘦𝘴𝘦𝘯𝘵𝘦𝘳𝘳𝘢𝘳𝘢, 𝘰 𝘭𝘢 𝘶𝘭𝘵𝘪𝘮𝘢 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘥𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘮𝘦 𝘴𝘦𝘱𝘶𝘭𝘵𝘢𝘳𝘢

𝘠 𝘯𝘰 𝘴é 𝘤𝘶á𝘭 𝘥𝘦 𝘵𝘰𝘥𝘰𝘴 𝘵𝘶𝘴 𝘳𝘰𝘴𝘵𝘳𝘰𝘴 𝘢𝘥𝘫𝘶𝘥𝘪𝘤𝘢𝘳𝘵𝘦, 𝘯𝘪 𝘲𝘶é 𝘮𝘰𝘮𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘯𝘪 𝘲𝘶é 𝘱𝘢𝘳𝘵𝘦,

𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘢𝘭𝘨𝘰 𝘴𝘦 𝘮𝘦 𝘱𝘢𝘳𝘵𝘦 𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘷𝘦𝘻 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘢𝘳𝘵𝘦𝘴, 𝘺 𝘳𝘦𝘨𝘳𝘦𝘴𝘰 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘶𝘯 𝘱𝘦𝘳𝘳𝘰 𝘢𝘭 𝘩𝘶𝘦𝘴𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴 𝘦𝘭 𝘢𝘳𝘵𝘦

𝘝𝘪𝘷𝘰 𝘴𝘪𝘯 𝘣𝘦𝘴𝘰𝘴, 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦𝘷𝘪𝘷𝘰 𝘴𝘪𝘯 𝘪𝘯𝘨𝘳𝘦𝘴𝘰𝘴, 𝘱𝘰𝘳 𝘦𝘴𝘰 𝘭𝘢𝘴 𝘣𝘢𝘳𝘳𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘰 𝘮𝘦 𝘵𝘪𝘦𝘯𝘦𝘯 𝘱𝘳𝘦𝘴𝘰,

𝘤𝘰𝘯 𝘦𝘭𝘭𝘢𝘴 𝘴𝘰𝘺 𝘶𝘯 𝘨𝘦𝘯𝘪𝘰, 𝘴𝘪𝘯 𝘦𝘭𝘭𝘢𝘴 𝘶𝘯 𝘱𝘰𝘴𝘦𝘴𝘰, 𝘱𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘦𝘯𝘵𝘳𝘰 𝘮í𝘰 𝘩𝘢𝘺 𝘮á𝘴 𝘷𝘢𝘤í𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘶𝘯𝘪𝘷𝘦𝘳𝘴𝘰

𝘚𝘪𝘦𝘮𝘱𝘳𝘦 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘰 𝘭𝘢 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥 𝘱𝘰𝘳 𝘮á𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘶𝘦𝘭𝘢, 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘴𝘪 𝘮𝘦 𝘴𝘢𝘤𝘢𝘳𝘢𝘯 𝘢 𝘱𝘢𝘵𝘢𝘥𝘢𝘴 𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘮𝘶𝘦𝘭𝘢,

𝘤𝘰𝘯 𝘶𝘯𝘢 𝘧𝘳𝘪𝘢𝘭𝘥𝘢𝘥 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘳á𝘤𝘵𝘪𝘤𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘤𝘰𝘯𝘨𝘦𝘭𝘢, 𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘴 𝘢𝘭𝘵𝘶𝘳𝘢𝘴 𝘦𝘴𝘵𝘰𝘺 𝘢𝘤𝘰𝘴𝘵𝘶𝘮𝘣𝘳𝘢𝘥𝘰 𝘢 𝘭𝘢 𝘴𝘶𝘦𝘭𝘢

𝘊𝘢𝘥𝘢 𝘯𝘰𝘤𝘩𝘦 𝘮á𝘴 𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘶𝘯 𝘯á𝘶𝘧𝘳𝘢𝘨𝘰, 𝘺 𝘤𝘢𝘪𝘨𝘰 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘴𝘢𝘳𝘤ó𝘧𝘢𝘨𝘰 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘭𝘦𝘤𝘩𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘰𝘭𝘢𝘥𝘰

𝘲𝘶𝘦 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘯𝘰 𝘤𝘰𝘮𝘱𝘢𝘳𝘵𝘰 𝘮𝘦 𝘩𝘢𝘤𝘦 𝘷𝘦𝘳 𝘵𝘢𝘯 𝘩𝘶é𝘳𝘧𝘢𝘯𝘰, 𝘥𝘦 𝘦𝘴𝘦 𝘤𝘢𝘳𝘪ñ𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘫𝘢𝘮á𝘴 𝘴𝘦𝘯𝘵í 𝘢 𝘮𝘪 𝘭𝘢𝘥𝘰

𝘈𝘧𝘦𝘤𝘵𝘪𝘷𝘢 𝘺 𝘴𝘦𝘹𝘶𝘢𝘭𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘧𝘳𝘶𝘴𝘵𝘳𝘢𝘥𝘰, 𝘭𝘰 𝘥𝘪𝘨𝘰 𝘴𝘪𝘯 𝘳𝘦𝘱𝘢𝘳𝘰, 𝘯𝘰 𝘩𝘢𝘺 𝘱𝘶𝘥𝘰𝘳 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘴𝘶𝘣𝘢 𝘢𝘭 𝘦𝘴𝘵𝘳𝘢𝘥𝘰,

𝘱𝘳𝘦𝘧𝘪𝘦𝘳𝘰 𝘢𝘷𝘦𝘳𝘨𝘰𝘯𝘻𝘢𝘳𝘮𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘧𝘪𝘯𝘨𝘪𝘳 𝘶𝘯 𝘥𝘦𝘴𝘢𝘨𝘳𝘢𝘥𝘰, 𝘱𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘮𝘪 𝘴𝘪𝘯𝘤𝘦𝘳𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘤𝘰𝘯 𝘦𝘭 𝘧𝘰𝘭𝘪𝘰 𝘦𝘴 𝘢𝘭𝘨𝘰 𝘴𝘢𝘨𝘳𝘢𝘥𝘰

𝘕𝘰 𝘩𝘢𝘺 𝘥𝘳𝘰𝘨𝘢 𝘦𝘯 𝘯𝘪𝘯𝘨ú𝘯 𝘭𝘢𝘥𝘰, 𝘯𝘪 𝘢𝘭𝘤𝘰𝘩𝘰𝘭 𝘥𝘦 𝘵𝘢𝘯𝘵𝘰𝘴 𝘨𝘳𝘢𝘥𝘰𝘴, 𝘲𝘶𝘦 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘪𝘨𝘢 𝘴𝘦𝘥𝘢𝘳𝘮𝘦 𝘺 𝘦𝘷𝘢𝘥𝘪𝘳𝘮𝘦 𝘥𝘦 𝘮𝘪 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘥𝘰,

𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘭𝘪𝘣𝘳𝘦𝘵𝘢 𝘺 𝘭𝘦𝘵𝘳𝘢𝘴 𝘮𝘦 𝘴𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘴𝘦𝘤𝘶𝘦𝘴𝘵𝘳𝘢𝘥𝘰, 𝘴𝘪 𝘯𝘰 𝘧𝘶𝘦𝘳𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘭𝘢 𝘱𝘰𝘦𝘴í𝘢 𝘷𝘪𝘷𝘪𝘳í𝘢 𝘱𝘰𝘴𝘵𝘳𝘢𝘥𝘰

𝘔𝘪 𝘳𝘦𝘧𝘶𝘨𝘪𝘰, 𝘮𝘪 𝘦𝘴𝘱𝘢𝘥𝘢 𝘺 𝘮𝘪 𝘦𝘴𝘤𝘶𝘥𝘰, 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘮𝘦 𝘴𝘢𝘤𝘶𝘥𝘰 𝘺 𝘭𝘢𝘯𝘻𝘰 𝘢𝘭 𝘦𝘴𝘱𝘢𝘤𝘪𝘰 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘪𝘰𝘴 𝘮𝘶𝘥𝘰𝘴,

𝘭𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘮𝘦 𝘴𝘢𝘤𝘢 𝘦𝘭 𝘭𝘢𝘥𝘰 𝘮á𝘴 𝘴𝘦𝘯𝘴𝘪𝘣𝘭𝘦 𝘺 𝘦𝘭 𝘮á𝘴 𝘳𝘶𝘥𝘰, 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘯 𝘢𝘱𝘳𝘦𝘤𝘪𝘢 𝘭𝘢 𝘣𝘦𝘭𝘭𝘦𝘻𝘢 𝘴𝘢𝘣𝘦 𝘷𝘦𝘳𝘭𝘢 𝘩𝘢𝘴𝘵𝘢 𝘦𝘯 𝘭𝘰 𝘤𝘳𝘶𝘥𝘰

𝘺 𝘯𝘰 𝘩𝘢𝘺 𝘧𝘦𝘢𝘭𝘥𝘢𝘥 𝘦𝘯 𝘦𝘴𝘵𝘦 𝘷𝘢𝘭𝘦 𝘵𝘶𝘥𝘰, 𝘶𝘯𝘰𝘴 𝘷𝘦𝘯 𝘭𝘰 𝘢𝘯𝘤𝘩𝘰 𝘺 𝘰𝘵𝘳𝘰𝘴 𝘭𝘰 𝘦𝘴𝘵𝘳𝘦𝘤𝘩𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴 𝘦𝘭 𝘦𝘮𝘣𝘶𝘥𝘰,

𝘮𝘦𝘥𝘪𝘰𝘤𝘳𝘦𝘴 𝘴𝘦 𝘳𝘦𝘤𝘳𝘦𝘢𝘯 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘺 𝘦𝘭 𝘤𝘰𝘭𝘰𝘳 𝘱𝘶𝘳𝘰, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘶𝘯 𝘱𝘪𝘯𝘵𝘰𝘳 𝘥𝘦 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥 𝘵𝘢𝘮𝘣𝘪é𝘯 𝘥𝘰𝘮𝘪𝘯𝘢𝘳á 𝘦𝘭 𝘰𝘴𝘤𝘶𝘳𝘰.